В путь... Путешествия.
Впечатления
накатывают и
захлёстывают,
не успевая
укладываться
в голове,
спутываются
в клубок.
Хочешь
тоненькой
макаронинкой
вытянуть
нить
повествования
и плавненько
намотать на
уши друзьям.
Но рвутся
в клочки
воспоминания,
превращаясь
в обрывки
ощущений. И
что с этим
делать?
Впечатления?
Ба!!! Да это же
импрессия,
знаете ли. И
значит я уже
не
бездельник
беспамятливый,
а
импрессионист,
в натуре. И
это не
обрывки, а
сверкающие
грани моего «художнического»
видения. Вот,
что значит
вовремя
найденное в
кармане или
за пазухой
слово,
подобно
камню разит
оно великана-критикана.
Ещё вдохнуть
поглубже и ты
уже художник-творец,
«землю всю
охватываешь
разом», а вот
Александр
Сергеевич, по
его
собственному
же признанию,
– сукин сын,
да и
невыездной к
тому же.
Жуткое
слово
новояза
периода
развитого
социализма.
Кто помнит,
тот
вздрогнет.
Ну,
надо вам
поехать куда-нибудь,
можно даже
сказать
никуда, … в
Болгарию. Это
сейчас она
Евросоюз
подпирает на
юге у самого
Черного моря,
а в советское
то время «курица
не птица,
Болгария не
заграница». И,
вот пока ты
пройдёшь все
комы (партком,
райком и
прочие
комиссии
старых
большевиков)
да так чтобы
в кому не
впасть и блин!
не комом,
наперепечатываешься
своих
характеристик
(«в связях
порочащих
его не
замечен»), то
поймёшь, что
занавес
железный не
по границе, а
внутри, да
сделан из
прочнейшего
на земле
материала –
из бумаг. Вот
и поехал я не
в Болгарию.
Обрывки,
клочки
воспоминаний,
даже не о
странах, а
что-то
бессвязно-связанное
с ними по
месту-времени
и
невразумительное
по форме.
Отпечатки-опечатки
в памяти,
впечатления
в пути,
путевой
импрессионизм.
Два
пути во вне.
Ты борешься с
тоталитарным
режимом, и он
тебя
высылает за
границу (Московской
области, а в
идеале и
далее куда
Макар телят
не гонял,
поскольку
его туда без
визы не
пустят). Или
ты строишь
светлое
коммунистическое
завтра, и
тебя уже
сегодня
могут
послать[1]
к братьям
меньшим,
народным
демократам[2]
поделиться
твоим опытом.
Ну, а
ежели у тебя
правильного
опыта совсем
много и
внутри тебя,
и границах
наших
нерушимых
его
недержание,
то могут
выпустить и в
постоянно
загнивающий
западный мир,
но тоже, дабы
указать им
светлый путь,
вывести на
торную
дорогу
прогресса, с
которой они
уплутали по
скудоумию ли,
по
недостатку
ли
марксистской
подготовки. А
ты по
нему – по пути,
ну то есть по
ней, по
дороге, сам
успешно
топаешь, и
стопал,
стоптал аж
вдрызг
неизносимый,
а лучше
сказать
несносный,
туфель «Скороход».
В наши дни трудновато найти людей, которые еще в детском саду не осознали гибельность социалистического пути как магистрального тупика и не вели целенаправленную борьбу с режимом, как словом анекдота (тайком за чайком), так и делом, то есть наоборот полным бездельем на работе. И я был как все, то есть был комсомольцем. И в первую свою загранпоездку отправился по комсомольской линии.
[1] Велик и могуч, однако. Выслать, сослать и послать – однокоренные, но весьма разные. А ведь ещё можно и заслать (наслать и отослать). Посол и ссыльный – это как государь и милостивый государь – две большие разницы.
[2] Коллега мне рассказывал. Он поинтересовался у шведа бывал ли тот в странах народной демократии. На советском новоязе так именовались страны соцлагеря. На что получил соответствующий ответ, что, мол разумеется, и в Германии, и во Франции…