ПРОшлое…БУДУЩЕЕ

Не сказано, но и не спрошено,

Любо – не любо,

                            но по лужам прошлого

Прошлёпал я и прохлюпал

Разношенными калошами.

Над всеми

                   навешана,

                                      понадброшена

Мокреть весенняя –

                                      снежное крошево

                                                                  прошлого.

Страшное и хорошее,

До боли - родное,

                            до дрожи –

                                               непрошенное

Как нарочно

                            под ноги брошено

В слякоть дорожную.

Годы лежат,

                   травою проросшие,

Не сеянной,

но  и не кошенной.

                   Колосья несжатые.

Этою ношею

                            все перекошено,

Горбом ли уродливым,

                                      пружиной ли сжатою.

04.04.1986

Время – необратимость. Время – неповторимость. В одну реку нельзя войти дважды. Но вошёл, не значит вышел, не прошёл, значит и не прошло. Время-вода утекли. И река то высохла, но ты в её русле.  В реке прошлого? Да, но и настоящего тож.

То, что продолжается – не прошлое.

Прошлое не само по себе, это время через нас. Не то прошлое, что было, а то, что завершилось. Если оно продолжается, хотя бы внутри, в душе – это ещё не прошлое, хотя бы только для нас.

Свет далёких звёзд. И звёзд то подчас уже нет, но есть их свет. Звезда – светило. Пока есть свет оно светило. Оно – светило, пока есть свет. Пока свет не прошёл, звезда не прошлое, а настоящее. И лишь когда приходит темнота, следы света на снимках, рассказы очевидцев, замена света на воспоминания о нём неумолимо свидетельствуют, что прошлое не просто прошло, а сменилось иным. Темью ли, светом ли иного огня…

Поразбери года-календари,

Листы минувших лет-воспоминаний,

Сомненья, сны, метанья, муки знаний

Огню живому подари.

Весёлый пламень всё управит,

Застывшей боли лёд расплавит,

И вихрем прошлое крутя,

Былого пепел пылью станет,

А ветер сдует все шутя…

06.02.2005

Беру с рабочего стола книгу, как и каждый день, перечитываю любимые страницы. И страсть, и власть, и нудь повседневной рутины. Многие строки, а то и главы, написаны мною… Пролистываю последние, достойно, но … я бы написал … лучше. Хотя у книги Жизни, один Автор. И если Он позволил тебе поводить пёрышком, не мни себя сотворцом. Если не исказил замысла – это уже твой успех, твоя награда. Не ты, но через тебя. Напортачил – твой грех.

Поглаживаю кожу переплёта, убираю пальцы, схлопывается томик. И … нет, не не в пламя - на полку. Мне не нужно больше перечитывать, свои абзацы помню наизусть - моё со мной, моё во мне. Ушедший в бесконечность свет вспышки сверхновой.

Прошлое, переплетающееся, срастающееся с будущим, перерастающее в него и есть настоящее – это жизнь. Если это настоящая жизнь.

Столешницу взрывает, пополамит белизна чистого листа. Пьянящий запах новой бумаги. Tabula rasa - цвет утреннего тумана. Что в нём? Сейчас - всё! Ветёрок лет, ураганы событий сорвут дымку – увидишь.

А пока как в облаках– предощущение, предвкушение, надежда, вера …. уверенность, знание.

«Еще одно, последнее сказанье-

И летопись окончена моя, …»

А.С.Пушкин «Борис Годунов»

Еще не всю я исписал страницу,

Еще не до конца распутал жизни нить.

Последний миг веками может длиться.

Нет страха смерти –

                                      есть желанье жить.

В сияньи утра и в порывах ветра

Мы сами светим беззаботно, щедро.

Лишь в сумерки, оберегая пламень,

                                                        огонёчки-свечи

Мы мудро, бережно несём.

Но ведь сейчас ещё не вечер,

Ещё не все написано,

                                      ещё не всё!

15.04.1984

2010-08-05